Anónimo de la semana (IV): Ana García Labrac

Diane Arbus

Le dice "princesa" y nada tiene que ver
con esas analogías románticas que hacen
los preadolescentes de poco ingenio.
La llama "princesa" porque las historias de mujeres
que claudican y se montan en caballos blancos
para huir de todo (a pesar de lo cursi), siempre le han gustado.
Ese extraño encanto fugitivo que los unió desde el beso "uno".

Ella, por su parte, le dice "mi amor" cada cinco minutos.
Le dice "mi amor" cuando quiere que la mire
y también mientras caminan por calle.
Si no hay nada de qué hablar entonces,
con un dedo en la palma de su mano,
le escribe un secreto en clave morse: "mi amor".
"Mi amor" es lo que dicen sus ojos cuando le mira la boca,
"mi amor" antes de las buenas noches,
"mi amor" con la manos en su espalda.
"Mi amor" para cualquier cosa y lo dice tan bonito,
que a él le da pena contradecirla.
Y es muy raro, porque hay días
en los que no se lo cree y a la vez sí.
Cree que le quiere decir "mi amor" pero no cree que lo sea.
"Mi amor", le susurra al oído y él la abraza,
quizás es pan para hoy y hambre para mañana,
pero nadie con ganas se niega a comer
lo que tiene entre las manos.

Llamarse mutuamente era
como poner en evidencia,
las únicas dos cosas
que hacen los amores imposibles:
quererse y tenerse miedo.

***

Os recordamos que para ser Anónimo de la semana debéis postear vuestro poema en el muro de Facebook de Anónimos

Los otros Anónimos (IV): Arthur Cravan

105 kilos y casi 2 metros de largo. Un poeta boxeador disfrazado de soldado viajando por toda Europa a principios de siglo  para esquivar así la mayor cirugía del mundo. Un carrito repleto de los primeros números de la revista Maintenant circulando por las calles de París. Un cuerpo, una multitud. París, Barcelona, Salina Cruz. Mina Loy colgando carteles por toda Sudamérica buscándolo. Sí: hablamos de un autor que ha pasado desapercibido para muchos, un poeta que ha hecho de su vida su mejor obra. 

Hablamos de Arthur Cravan. 

"¿Qué alma se disputará mi cuerpo?"

"Y me tiraba al aire, tobogán chapuzón. 
A cien por hora íbamos y a pesar del rumor, 
Con su encanto el periódico embriaga al fumador. 
Y aunque así el expreso se hubiera  lanzado,
Entrenador que imanta albatros y palomas,
Con ese ritmo loco me había mecido el tren. 
Mis ideas se doraban, era soberbio el trigo, 
Pacían los herbívoros en pillos prados verdes,
Loco por boxear le sonreía a la hierba."

***

Anónimos 2.2: hijos de la red

Sí, nosotros también teníamos que hablar sobre ello, y sobre vosotros, Poetas sin nombre. Este fin de semana Babelia ha publicado Nacidos en la red y La poesía estalla en las redes, un especial sobre la presencia y la actual relación de la poesía e internet, y su plena ebullición en las redes sociales. Hoy más que nunca la red es el principal escaparate para vuestros versos. Nosotros ya lo sabíamos. Nuestros Anónimos también lo sabían. Y es que Anónimos 2.2 está creciendo y alimentándose más que nunca de poesía y redes. Vuestros versos en Twitter e Instagram con #cosmoanónimos, vuestros correos a rebosar de poemas, el Anónimo de la semana en Facebook... esto sólo acaba de arrancar. 

Luna Miguel, Irene X, Carlos Salem, Ajo, Eugenio Tiselli... Pero también Esther, Freya, Nacho, Patricia, Víctor, Ana, Jorge, Myriam, Rodrigo, Bea, Noelia... También vosotros Anónimos, nuestros poetas sin nombre. También los que han sido Cosmoanónimos en este rinconcito de Cosmopoética campan a sus anchas en la red haciendo crecer sus proyectos como antologías, blogs, fanzines... Y nosotros no podemos sentirnos más orgullosos de nuestros Anónimos, los que ya conocemos y los que quedan por venir. 

Pd. Aviso para cosmoanónimos despistados: Cosmopoética 2014 ya es una realidad. Vuestros poemas compartirán festival con poetas como Herta Müller, Nuno Júdice, Le Clézio, Natalia Litvinova, David Meza... entre otros. Os recordamos las instrucciones para convertiros en los nuevos Anónimos 2.2 aquí.

Anónimo de la semana (III): Ángel GB

Vivian Maier

La almadraba

Quedé, irremediablemente, unida a ti
siempre anhelante de sentir tu alma,
mientras la felicidad, efímera como los atunes,
se empeñaba en tejer su almadraba
y tú, con la ventaja del pescador,
alimentabas en mí la dependencia insana
como la de la piel y el sol,
como la de los cuerpos y el oxígeno.
No reparé en las señales salvavidas,
en las salidas de emergencia,
eclipsadas por tus excusas,
por creídas tus promesas,
cegadas por la malla tupida
que deja pasar acaso lo necesario
para nadar un poco más,
siempre hacia adelante,
siempre adelante hacia tu copo.
La espuma apenas me dejó vislumbrar
tu silueta aquella tarde de julio,
adivinar tu verdadero rostro,
cuando sentí tu fuerza elevando el arte y mi cuerpo,
cuando tintaste las aguas conmigo,
cuando, al fin, cobraste tu pieza.