Anónimo de la semana (VII): Irati Iturritza Errea

Gustavo Gomes

Llenarse la boca de mar para ocultar la sal previa

Fingir que antes no dolían estos ojos

tras cada luz tras cada

imagen

inconexa

fingir que nada existía

antes del agua

Renombrar así la sed y todas las miradas

Anónimo de la semana (VI): Carlos S. Olmo Bau

Despertar del sueño de la ficción
y desvelar los fragmentos
invisibles de la realidad,
manteniendo el halo misterioso
de lo que no necesita decirse;
en una arqueología de emergencia
contra los infiernos de lo grotesco.
Desértico monólogo
de silencios entre palabras
vacías;
caligrafía de arena al viento
que susurra en vano.

Magnus Enckell - Melancholy, 1895

Anónimo de la semana (V): Jaime García Estébanez

Jarek Puczel

Ciertos paisajes de silencio

escucho ese silencio

de pasear una mañana de invierno

cerca de las aguas frías del mar

de viento fresco y lluvia suave y fina

de olor a sal

de recordar

de perder el hilo en conversaciones ajenas sin importancia

de dejar la mirada en suspenso

de imaginar

a veces de respirar hondo

de perder el tiempo y la vida con él

de pensar

de desfallecer

de morderse los labios

o guardarse las manos en los bolsillos

de escribir y de destruir lo escrito

de no dejar ni rastro

de invocar

de aguantar

de creer

de desesperar

es un silencio de mejor callarse

y en lugar de ello pronunciar un nombre

pregunta y respuesta a la vez

es un silencio de piedra

de gracias y de nada

un silencio de casualidades que

deja mucho que desear

un silencio de miedo y gravedad

un peso muerto que acarrear

un silencio que acaba cayendo como la niebla

de tenue luz de alumbrado público

de árboles desnudos 

de volver a casa y sentir frío

de paredes interiores

de ventanas cerradas hacia fuera

de llanto contenido

un silencio de espejo

de dejarse ir poco a poco

de cenar un vaso de agua y tres cigarrillos

de perder las ganas de hablar con nadie de nada

es un silencio de derrota incondicional

es un silencio de encogerse de hombros

de darse la vuelta

de conseguir dormir finalmente

pensando que quizá mañana

pero mañana tampoco

es un silencio sin espacio ni tiempo

de todos lados a todas horas

es un silencio de negar la realidad

como un beso en el hueco de las manos

o como el rastro de una sombra que nunca se oye pasar

escucho ese silencio como si fuera mío

de la cabeza a los pies

como si lo llevara dentro

y se extendiera a todo cuanto

se encuentra al alcance de mis sentidos

alejándolo

Anónimo de la semana (IV): Txema Anguera

henar bengale

¿recuerdas, el temblor de aquella tarde?
Ritcher, hubiese sido incapaz
de calcular la magnitud de tal seísmo.
en cambio, nosotros,
ajenos a la intensidad de tan maravillosa catástrofe,
continuamos liberando energía a escala universal.
siendo así, el epicentro de la ternura.

Anónimo de la semana (III): Jerry Quiroz

Olivia Wright

-La constante disputa contra el caos-

La casualidad es un desconocimiento,
a ojos cerrados tomar un viaje guiado;
toda acción es tan solo parte de una cadena,
descifrable hasta su último eslabón .

El universo está lleno de acontecimientos,
desde estrellas que implosionan,
hasta partículas que dan saltos cuánticos,
y con tiempo, todo puede ser calculado, predicho.

Nada de lo que existe está de improviso,
ni hay un mágico guante blanco
que pueda crear nueva materia de la nada
para mantener vigente la ilusión del caos.

Cuando una coincidencia se manifiesta
solo basta con desconocer poco,
entonces se le disfraza como indescifrable,
como una fortuna carente de orden.

Hay acontecimientos inesperados
que sorprenden al incauto, lo maravillan.
Las acciones pueden parecer aleatorias
pero su embarque siempre estará programado.

Vivir se reduce a buscarle significado al existir,
contienda constante entre la dicha y condena,
con justificaciones de circunstancias enigmáticas,
donde es preferible obviar la falta de control.

Por admirar un espacio infinito de imposibles,
se ignora que el mando lo sostiene el orden
contra esa creación ficticia llamada azar;
es una batalla que, como todo, ya está decidida.

No todo tiene una razón, un motivo de ser,
el azar existe para quien ignora sus acciones,
la lógica del destino está para ser calculada
y disipar la neblina de la vista al futuro.

Anónimo de la semana (II): Alejandra Machuca Gutiérrez

Alberto Polo Iañez

Poema hikikomori grabado en 54 notas de voz

Los hikikomoris son espantos de la tierra

El cuerpo de un hikikomori
consiste en aparatos
que vibran según la orden
que le dicta otro hikikomori
oculto en la habitación

Ya casi nadie los diferencia
porque han mutado el síntoma
de sentirse enrarecidos
enfermos de poesía
enfermos de memoria hikikomori
enfermos de miseria
(sensación hikikomori)
enfermos de coronas de la desolación
enfermos de puentes hikikomoris
enfermos de distancia hikimomori
enfermos de discursos hikikomoris de hikikomoris que presumen la superación

Un hikikomori se distingue por la forma en la que arma flores
con platinas e historietas de gomas de mascar

{[Los hikikomoris son hijos cazadores
(de padres cazadores)
de mundos subrepticios que se construyen en la imaginación]}

Y un verdadero hikikomori nunca se agazapa
porque cualquier hikikomori espía el atardecer
cualquier hikikomri entiende el paso de los álamos
la muerte de las semillas
la dialéctica de los espejos
la diferencia entre un abrazo
y
el aleteo de un ave
que se transformó en ave
pero antes era pez

Cualquier hikikomori: conoce el abandono
Cualquier hikikomori: extraña los dorados de su casa que antes era el mar
Cualquier hikikomori: canta el canto de las orcas
Cualquier hikikomori: compone su propia canción
Cualquier hikikomori: construye fuertes
enciende fogatas
asiste a funerales
mezcla tierra y sangre
de bestia que adolece
tiñe telas
funda tribus

Cualquier hikikomori entiende los dialectos de las lenguas que se secan porque son hikikomoris

Ser hikikomori es llevar la sangre de una familia
que no se atreve a mirarse a la cara: porque es hikikomori
no se atreve a mirarse a la cara: porque rechaza la viscosidad
con la que el río humedece
los ojos hikikomoris

Y que por qué las golondrinas sólo nacen en los poemas!?

Todos los hikikomoris sueñan
con una nave tibia
que les lleve lejos del Polo Norte hikikomori
del insomnio hikikomori
de las metáforas hikikomoris que les encierran en la habitación

Un típico hikikomori guarda la sabiduría entre los dientes
todos los remedios en la garganta
todos los terrores en el paladar

Para entender a un hikikomori es necesario abrirle bien la boca
diseccionarle la palabra
la sensación de hojas secas
el hálito de los dulces que retiene en la sed
y hay que cuidarles bien el fuerte
(((no se nos vayan a perder)))

(Es necesario para la sangre
conservar la soledad hikikomori
llevarle campanas
perlas frescas
cofres hambrientos
y guirnaldas
treguas verosímiles
y dosis diarias de hiel)

Rogarle al hikikomori que no sea fuerte
rogarle al hikikomori que enferme
que encierre
fuerte
más
más
y más

Yo te canto hikikomori
pero quédate solo

Yo te canto hikikomori
pero no digas nada que se pueda descifrar

Yo te canto hikikomori
pero enséñame a ahogar
el calor exagerado de los que no son hikikomoris
esos otros que no saben nada
que no tiemblan
que no apagan

Y yo te canto hikikomori
como alguien desde el silencio
que aúlla a los hikikomoris
porque les puede ver

Anónimo de la semana (I): Isandro Ojeda-García

LA MUÑECA DE BERLANGA

(presionar la válvula)

ahogaremos la teta de esparadrapo con la boca maniquí
la sortija sin ventana es nuestro pacto
nuestro cancionero folk en la palabra sin gemido aparece

dedos nacen fuera del horario de visita
labios pardos de sincero cuenta cuentos no distinguen entre el beso y

 el pastel de hueso [y nube

no conocen tierra firme en el hogar de los bastardos
buscan a la madre pero solo encuentran plástico en lugar de los 

cabellos

sobre suelo de madera
bajo techos altos:

respirar hondo
morder sin revelarse
soltar todo lo que cabe en los pulmones

Nobuyoshi Araki

Anónimo de la semana (IX): Watanabe Lemans

August Sander

Me agarré a la cola de un cometa

justo el día en que todos decidieron

volver la vista a los círculos en las cosechas.

Es así cómo aprenden los perdedores
que la derrota es un plato lleno
que vacía aún más el estómago
del hambriento.

Me hice cargo de la luz del faro
justo aquella vez que todos los barcos
se quedaron amarrados en el puerto.

Soy la letra pequeña del recibo
que se ha caído detrás del mueble de la entrada.

Es así, dijimos, como la esperanza
aprende a batir las alas antes de saber
alzar el vuelo.

Me hice un traje a medida
para las grandes ocasiones
y aún no lo he sacado de su bolsa.

Soy el sonido del triángulo en la orquesta sinfónica.
Soy la voz ahogada de una estatua.
Soy el pez que nada bajo el lago helado.
Soy el campanario de la iglesia que asoma
en el pantano que inundó la aldea.

Soy la radiografía que usarías para desbloquear la puerta.
El hilo que cortas cuando terminas de coser.
La gota que se desliza en una cueva subterránea.
Soy el hueso que ningún perro desenterrará.
El libro de matemáticas en la maleta de un chico de dieciséis.
La escultura en la rotonda del polígono. Soy.

Ven aquí, dijiste sentada sobre la cama
junto a mi traje de las grandes ocasiones
que habías sacado de su funda.

Anónimo de la semana (VIII): Carlos S. Olmo Bau

Mark Steinmetz

Nuestra historia
es una acumulación de circunstancias
poliédricas
e irregulares
que parece imposible de casar entre sí...
Pero no pasa nada
por que ya habíamos renunciado de antemano
a la perfección convencional
del puzzle.
Nos salva, en todo momento,
el atrevimiento
de desmontarnos y
colocar
nuestras piezas
muy, muy próximas
o superpuestas;
respetando los vacíos
e intersticios
sin renunciar a reordenarlas una y otra vez,
pese a la incertidumbre.


Pd: la semana que viene publicaremos al último Anónimo de la semana de esta edición. Para que uno de vuestros poemas lo sea, debéis compartirlos en nuestro muro de Facebook. 

Anónimo de la semana (VII): Patricia López Castillo

Ilse Bing

Bajo tu boina aún liviana,
Y tu fiebre espartana,
Tus ojos velan el verso
Recitado a la deriva.
Tú, poeta que duerme
Entre las piedras.
Cercano a la marea y
Vigilante de sus olas,
Eres dueño del aire
que meces en tinta
y esclavo de del ancla
que sujeta tus manos.



Pd: Cosmoanónimos, Anónimos 2.2 entra en su recta final. Os recordamos qué tenéis que hacer para ver vuestros poemas publicados en esta nueva edición de Cosmopoética, aquí. 

Anónimo de la semana (VI): Txema Anguera

Nabuyoshi Araki

Fue un amor a ras de piel, superficial, nada profundo 
nítido como la silueta del aire.
No acabó de penetrar en los pulsos 
no afectó a órganos vitales
cogido a tiempo, las primeras curas fueron suficientes 
el corazón, apenas corrió riesgos
aquel, fue un amor como la Atlántida
basaba su existencia, en los escritos.

***

Pd: Cosmoanónimos, empieza la cuenta atrás para Anónimos 2.2. Las instrucciones para ser un poeta sin nombre aquí. 

Anónimo de la semana (V): Beatriz Peña Martín

Rusell Lee

Se abandona al blanco del techo
cuando se entrega
al ángulo más expuesto de mi cuerpo
somos pulmones hiperventilados
nombres abiertos de par en par
al borde de un precipicio interminable

Me ofrece
unas manos con diferente aspecto
otras fechas en el calendario
la ficción de domingo cada día

La promesa de piel compartida
está a tan solo nueve dígitos.

***

Pd: Para ser Anónimo 2.2 y ver tus poemas publicados en Cosmopoética 11, las instrucciones aquí. 

Anónimo de la semana (IV): Ana García Labrac

Diane Arbus

Le dice "princesa" y nada tiene que ver
con esas analogías románticas que hacen
los preadolescentes de poco ingenio.
La llama "princesa" porque las historias de mujeres
que claudican y se montan en caballos blancos
para huir de todo (a pesar de lo cursi), siempre le han gustado.
Ese extraño encanto fugitivo que los unió desde el beso "uno".

Ella, por su parte, le dice "mi amor" cada cinco minutos.
Le dice "mi amor" cuando quiere que la mire
y también mientras caminan por calle.
Si no hay nada de qué hablar entonces,
con un dedo en la palma de su mano,
le escribe un secreto en clave morse: "mi amor".
"Mi amor" es lo que dicen sus ojos cuando le mira la boca,
"mi amor" antes de las buenas noches,
"mi amor" con la manos en su espalda.
"Mi amor" para cualquier cosa y lo dice tan bonito,
que a él le da pena contradecirla.
Y es muy raro, porque hay días
en los que no se lo cree y a la vez sí.
Cree que le quiere decir "mi amor" pero no cree que lo sea.
"Mi amor", le susurra al oído y él la abraza,
quizás es pan para hoy y hambre para mañana,
pero nadie con ganas se niega a comer
lo que tiene entre las manos.

Llamarse mutuamente era
como poner en evidencia,
las únicas dos cosas
que hacen los amores imposibles:
quererse y tenerse miedo.

***

Os recordamos que para ser Anónimo de la semana debéis postear vuestro poema en el muro de Facebook de Anónimos

Anónimo de la semana (III): Ángel GB

Vivian Maier

La almadraba

Quedé, irremediablemente, unida a ti
siempre anhelante de sentir tu alma,
mientras la felicidad, efímera como los atunes,
se empeñaba en tejer su almadraba
y tú, con la ventaja del pescador,
alimentabas en mí la dependencia insana
como la de la piel y el sol,
como la de los cuerpos y el oxígeno.
No reparé en las señales salvavidas,
en las salidas de emergencia,
eclipsadas por tus excusas,
por creídas tus promesas,
cegadas por la malla tupida
que deja pasar acaso lo necesario
para nadar un poco más,
siempre hacia adelante,
siempre adelante hacia tu copo.
La espuma apenas me dejó vislumbrar
tu silueta aquella tarde de julio,
adivinar tu verdadero rostro,
cuando sentí tu fuerza elevando el arte y mi cuerpo,
cuando tintaste las aguas conmigo,
cuando, al fin, cobraste tu pieza.

Anónimo de la semana (II): Jorge Ortiz Robla

Porque Anónimos no es un concurso, tampoco una competición, hemos elegido como Anónimo de la semana a Jorge Ortiz Robla. Os recordamos que tenéis hasta el 5 de septiembre para hacernos llegar vuestros poemas. 

Masao Yamamoto

VIRGINIA WOOLF QUE ESTÁS EN LOS CIELOS

Qué hiciste 28 días bajo el agua
con los bolsillos pesados y el cuello adormecido.
¿Cuál fue tu porción de oxígeno y de rabia?,
¿Cuál el olor de tus rodillas?
Quizá el musgo húmedo,
la piedra,
el ancla.
Quizá la placenta removida.

Un hombre barre hojas en el parque de Bloomsbury
como quien barre el tiempo.
El ayer se desvanece cada mañana
y nace un mundo.
Pero dime,
¿Qué hiciste 28 días bajo el agua?
Con la boca seca y el pelo limpio.
¿Acaso nos querías enseñar a morir?
Qué voz te convenció de todo.

Tal vez hoy no encontremos la respuesta,
pero no importa,
ya es de noche, el sueño campa
y el cielo se parte en dos,
como tu corazón compuesto
por desasosiego y melancolía.

Anónimo de la semana (I): José Luis Cantón Paterna

Era de esperar que con nuestro regreso volviera también el Anónimo de la semana. Os presentamos al primer Anónimo de esta edición: José Luis Cantón Paterna. No olvidéis que para poder convertiros en el Anónimo de la semana debéis publicar vuestros poemas en nuestro muro de Facebook. 

Saul Leiter

Pájaro vivo de mecánica breve,
canción inmortal de un soplo,
flecha incesante y hoja suelta
amarrada al presente,
luna de sol.

Olor de café,
manzana asada de domingo,
leve sorbo de vino
imbuido en juventud, perenne
hambre de ayuno.

Paleta de colores transparentes
ungidos de sonido,
viento esculpido en sueño y furia,
vigilia rítmica rota en silencio,
lectura y voz.

Poesía... ¡Poesía!
Huella y fin del camino,
tuya y mía,
amante para siempre.

***

Aarón García es el último anónimo de la semana

Con una magnífica acogida "y llegaste un día" han sido el poema más valorado la semana final de recepción de versos. A partir de ahora el comité de selección, que iremos revelando próximamente, se pone manos a la obra.

Y llegaste un día

Y un día llegaste así... sin carta de presentación
sin previo aviso... y te vas adueñando de mi atención, 
de mis palabras, de mi corazón....
sin pretender hurgar en los misterios que el futuro nos depara,
disfruto intensamente cada instante,
cada minuto, cada palabra dicha,
y en cada pensamiento en que nos encontramos
deseando, en silencio, que el tiempo
detenga su andar para seguir disfrutándote,
pero termina la noche seguida de una eterna despedida,
pero con la ilusión de encontrarte el día después.
Y llegaste así... sin carta de presentación
sin previo aviso... y te voy regalando mis días...
y con mis días te regalo mis palabras,
y en mis palabras me voy entregando de a poquito.

Aarón García



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Marina Alcolea anónima de la semana.

"No culpéis al amor" ha sido el poema favorito de entre los más de cincuenta publicados en el en muro de Facebook. Marina, tras su segundo puesto la semana pasada, lo ha conseguido, ¡felicidades!.


/No culpéis al amor/

Lo peor que puede pasarte no es que te enamores de una persona.
Lo verdaderamente jodido es darte cuenta
de que te has enamorado
del amor.

Echar de menos
cosas, como
mirar ansiosa el buzón, por si el cartero ha hecho bien su trabajo,
llorar en las estaciones de tren,
dormir entre caricias de unas manos
y despertarte abrazando el latido de un cuerpo.
Sentir una extraña devoción por una respiración ajena,
planear viajes a lugares lejanos,
bailar con alguien en la cocina,
no terminar nunca de ver una película,
o decir te quiero
y que el eco de una voz diferente a la tuya lo repita.

Saber que para odiar una canción solo es necesario
hacer que sea "vuestra canción"
y escucharla meses después del último beso.

Lo peor de enamorarte del amor
es que las personas mueren
te traicionan
te arrancan el corazón y lo pisotean
se olvidan de ti
o se esconden para que tú las olvides
y el amor en cambio, permanece siempre intacto
perfecto,
puro,
inagotable.

Es una droga
que te venden en los libros
en la música
en el cine.
Y una vez que lo pruebas, se adhiere a ti con tanta fuerza
que solo ansías amar,
a quién sea
a lo que sea.

Siempre ahí observando,
alimentándose de los abrazos de despedida
de los gemidos en la oscuridad
de las discusiones por el color de la funda del sofá.
Haciéndose grande en las distancias
en lo difícil
en lo imposible.
Dando sentido a la vida.

Bendito sea el amor.
Maldito sea.

Siempre ahí.

Por eso os digo,
culpad a las personas tras cada derrota,
culpaos a vosotros mismos,
pero dejad de decir que el amor no existe
cada vez que algo os sale mal.

Anónim@ de la semana: Seguimos creciendo

Esta semana hemos batido todas las cifras de participación, la ganadora ha sido Kris Diminutayazul con 171 "me gusta" y hemos tenido más de 30 poemas para valorar con tal calidad que ha sido muy difícil la elección de un solo favorito. El ganador:

Ahora que solo quedamos dos: La Poesía y yo.

Ahora que estoy hecha de
sol, arena
y ausencia.

Me queda 
el nunca
y la nada
derramándose sobre mi cama.

No tengo derecho
a escoger un solo recuerdo
y alabarlo en este templo
a oscuras.
Aun así
habrá que elegir
un nombre,
una imagen,
una banda sonora,
habrá que trazar una línea
que empiece y acabe
en el infinito.

Los pliegues de los días
están manchados de cerezas.
Solo sé que no es temporada
de palacios,
de aviones,
trenes,
de buscar
el roce de tus manos.

Este aire que alimenta
mi respiración
se desnuda.
Las marañas de luz
sudan
en mi cuerpo.

Los pájaros son de cristal
y no encuentran azul
sobre el que deslizar sus alas.

El cielo que brota
en la página en blanco
no le pertenece a nadie.

Sin embargo trato de volar
yo, con mis dedos
por encima de cada letra
aunque no sepa
si encontraré una palabra
que sostenga todo este vacío.

Ahora
me engancho una estrella
a los tobillos,
bajo la ventanilla del coche
y respiro
el olor a sal,
ahora cambio de marcha
y no sé si sujeto
el papel o el alma.

Ahora
solo quedamos dos:
la Poesía
y yo.

Kris Diminutayazul

Recordad que quedan solo dos oportunidades para optar al anónim@ de la semana, puedes hacerlo en :
https://www.facebook.com/CosmoAnonimos
#cosmoanonimos

Anónim@ de la semana: dos mejor que uno.

Esta semana el muro de facebook ha estado "calentito" con dos poemas, el ganador de Emilio Ocampos y el escrito por José Manuel Pozo, creemos que los dos son dignos de destacar por su reñida lucha por llegar a lo más alto.

DESDE UNA TORRE

Desde una torre de ladrillo y no de marfil escribo,
tan real como las otras veinte de enfrente
que fermentan ventanas
donde otros poetas amordazados miran a la modernidad.
Desde una torre acolmenada,
colmado de verdad,
vivo la condena de no ser una ilusión de mí mismo. 

Emilio J. Ocampos.

FUEGO

Fuego.
Cenizas convulsas
que todavía arden.

Marea
que todo lo inunda;
que todo lo prende.

Vives incansable;
Rodeas ausente
lo insondable.

Sigo esperando siempre.
Vuelvo sobre pasos que descartaste.
Volcado amor
que derrama simientes.
Gotas heladas, cual sulfúricas,
que devastan lo que sienten.

Todo ha pasado,
Pero todo sigue.
Mil años entrelazados en un instante.
Mirada perdida sobre hombro acogiente.
Llora un niño.
Lo que nunca se fue, pronto vuelve.

José Manuel Pozo.

y no paramos, síguenos durante todo el mes de agosto, buscamos anónimos que quieran dejar de serlo en https://www.facebook.com/CosmoAnonimos