Anónimo de la semana (VII): Irati Iturritza Errea

Gustavo Gomes

Llenarse la boca de mar para ocultar la sal previa

Fingir que antes no dolían estos ojos

tras cada luz tras cada

imagen

inconexa

fingir que nada existía

antes del agua

Renombrar así la sed y todas las miradas

Comienza la cuenta atrás... Anónimos 2.3 está a la vuelta de la esquina

 Sí, ya os hemos advertido un par de veces, estamos de cuenta atrás. Este domingo 13 de septiembre cerramos nuestra convocatoria para Anónimos 2.3.Conocéis ya a una pequeña parte de nuestra familia anónima (Fueron Cosmoanónimos), os hemos descubierto a alguno que otro autor de Los otros Anónimos, los "otros" grandes Anónimos de la historia; habéis conocido los libros que han publicado nuestros Cosmoanónimos,y como no,  habéis leído semanalmente a nuestros Anónimos y Anónimas de la semana. Hemos compartido vuestros poemas en nuestro muro de Facebook, hemos retuiteado todos vuestros versos bajo el hashtag de #Cosmoanónimos, y sí, queridos poetas sin nombre, habéis conseguido que revisemos cada dos por tres Instagram y nuestra bandeja de entrada. Otro año más, seguimos enganchados a la red inmensa que acoge y cobija a todos los que ya formáis parte de la familia aanónima. Porque aunque aún no hemos desvelado a nuestro Cómite de Selección, y ni sabemos cuáles son los poemas que se podrán tocar y acariciar en papel, podemos afirmar que Anónimos 2.3 comienza a convertirse en realidad. Y quizás, por eso insistimos. Porque sabemos que sois muchos los que estáis al otro lado, con la cabeza y la libreta llena de poemas, y queremos repetir que aún tenéis tiempo para formar parte de esta nueva edición de Anónimos. Para ver vuestros poemas publicados en papel y tener la oportunidad de recitarlos en esta nueva edición de Cosmopoética. Así que ya sabéis queridos cosmoanónimos, aquí, una vez más, las Instrucciones para ser Anónimo y formar parte de Anónimos 2.3. 

Fueron Cosmoanónimos (IX): Ana García Labrac

Hacíamos el amor en aviones de papel.

Parece mentira, pero es posible meter dos cuerpos desnudos en ambas caras

de una hoja. Sólo hacía falta una cena en un lugar público, un lápiz rojo, un

lápiz negro y una mesa que separara dos cuerpos que no debieron juntarse nunca.

Propuesta indecente / Girar el papel /

Respuesta indecente / Girar el papel /

Completar la frase / Girar el papel…

Posteriormente, lo doblábamos en las cinco partes necesarias para que volara.

Por lo menos, había 1.15 metros de aire que nos separaba. Que separaba la

amenaza de mi diluvio, de la tranquilidad de ese desierto tuyo.

Bastaba el enfrentamiento natural de ambos platos en un restaurante, un par

de roces por debajo de la mesa, un camarero impertinente (y enamorado de

mi) que nos llenara la copa de vino cada 10 minutos, un movimiento estratégico

y muy bien pensado para enseñarte el escote y la amenaza latente de que

algún conocido pudiera estar mirándonos.

Bastaban tus ojos con las pestañas más largas de la historia.

Bastaba que me miraras y que me dijeras esas cosas que sabías decirme.

Después, en la caminata solitaria de regreso, aprovechaba los parabrisas

sucios para seguir escribiendo cosas con los dedos.

Más tarde, al llegar a casa, ponía la radio en busca de una cuña publicitaria con

tu voz para comprar lo que fuera que estuvieses vendiendo, aunque ni trabajes

en la radio, ni negocies mas que besos ocultos.

Por último, antes de dormir, me ponía frente al espejo y me escudriñaba los

mofletes para ver si tenía pegada algunas de tus pestañas, ponérmela en el

medio del pecho y creerme mío, un deseo tuyo.

Contigo, en esos minutos, me reía del mundo, aprendía que los besos se

pueden beber con vino y la ropa se puede comer con pan, y que tu cama mide

90 de ancho por 1,90 de largo.

Contigo, en esos minutos, me creía inmortal.

"Cosmoanónimos es una oportunidad para dar cabida a nuevas e interesantes voces."

Ana García Labrac, Granada, 1989. Es veterinaria  y fue finalista de Ucopoética 2014, y Cosmoanónima 2.2. 

Podéis leer a Ana como cosmoanónima aquí. 

Anónimo de la semana (VI): Carlos S. Olmo Bau

Despertar del sueño de la ficción
y desvelar los fragmentos
invisibles de la realidad,
manteniendo el halo misterioso
de lo que no necesita decirse;
en una arqueología de emergencia
contra los infiernos de lo grotesco.
Desértico monólogo
de silencios entre palabras
vacías;
caligrafía de arena al viento
que susurra en vano.

Magnus Enckell - Melancholy, 1895